Lynda Chouiten es doctora por la Universidad Nacional de Irlanda, Galway, y profesora de literatura inglesa en la Universidad de Boumerdes (Argelia). Es autora de una treintena de artículos de crítica literaria y de dos libros académicos: un estudio sobre la obra de Isabelle Eberhardt y una obra colectiva sobre la autoridad. Chouiten también ha publicado un cuento (Les Pierres du Pays des Baggans, publicado por Talsa), un poemario (J’ai Connu les déserts, publicado por Constellations) y otros poemas (en francés e inglés) en revistas y antologías, una colección de cuentos (Des Rêves à leur portée, publicada por Casbah) y tres novelas, la primera de las cuales (Le Roman des Pôv’Cheveux, publicada por El Kalima) fue preseleccionada para dos prestigiosos premios, y la segunda (Une Valse, publicada por Casbah) ganó el Gran Premio Assia Djebar en 2019. El tercero, titulado Les Blattes orgueilleuses (publicado por Casbah), se publicó en octubre de 2024. En abril de 2022, Chouiten fue seleccionada para una residencia de escritura en la Cité Internationale des Arts (París), donde permaneció cuatro meses.
Extranjera
Extranjera entre ustedes, aunque sean los míos
como lo soy en otra parte, bajo cielos menos azules
extranjera incluso en este cuerpo, que ya no reconozco
y hasta en mi cabeza caprichosa y cambiante.
Llueve todo el tiempo bajo las nubes secas de Tizi
y se siente ahogada y seca a la vez
entonces, desde puertos vecinos, cada día, zarpo
exiliándome a tierras donde no me gusta estar:
Soy como aquellos que, náufragos, mueren en el mar
y por quienes toda una nación guarda un luto silencioso
huyo como ellos, de mil dolores imposibles
salvo que ninguna orilla será mi salvación.
Los dolores me habitan, y también el negro exilio
aunque rodeada de olas, no me muevo ni un ápice
pero ya estoy lejos de mí y lo estaré mañana
lejos del cuerpo al que estoy soldada
lejos de la cabeza que torpemente juega a ser déspota
y lejos de ustedes que me rodean
pero cuyos nombres y rostros olvido
y los complicados códigos
mientras que ustedes nunca olvidan
ni mi rostro múltiple
ni mis gestos que no encajan
ni mi verbo que desconcierta.
Deberías haberte quedado
Deberías haberte quedado
¿Acaso no hay todavía
albas de mejillas rojas
hermosas rondas de niños
y olas que se desvanecen
al pie de grandes rocas
tan majestuosas como ellas?
Deberías haberte quedado
¿Qué es la soledad
sino la rara ocasión
de alcanzar en lo más profundo de sí mismo
verdes oasis
en medio de la noche?
Deberías haberte quedado
¿Qué son sus pequeños odios –
sus odios que se asemejan
tanto como sus pensamientos –
sino un homenaje reticente
rendido a tu luz?
Deberías haberte quedado
deberías haber gritado
que ellos no eran la vida
que no era de ellos
pero tus grandes ojos negros
ya no veían las olas
el oasis, la luz
y la aurora de mejillas rojas
entonces, pensaste
que, durmiendo para siempre,
ellos poblarían tus sueños.
(En memoria de Zuwaina El Hinai, estudiante omaní fallecida hoy)
Oda al sol de mi país
Este es un canto de gratitud
Oh sol de mi país
azotados por todas partes
por subvenciones demasiado magras,
los garrotes de ya sabes quien
y sus discursos huecos
que prometen, sin parecerlo
un porvenir en andrajos
y un cielo sin aire,
sólo tus largos y cálidos dedos,
invierno como verano
acarician fielmente
acarician generosamente –
a veces un poco demasiado fuerte
¿será por un exceso de amor? –
nuestras pobres caras tristes
viejos de dos mil años
incluso cuando tenemos veinte
y la sonrisa nos ha abandonado
como nosotros soñamos con abandonar
esta tierra atormentada
desde la noche de los tiempos;
desde que existen los siglos.
pero cuando nos hayamos ido
lejos, muy lejos de ti
a paraísos fríos
tampoco sonreiremos:
en tiendas demasiado grandes
parques demasiado hermosos
calles demasiado limpias
y en los ojos de los transeúntes
buscaremos tus rayos
pero no los veremos por ninguna parte
entonces una lluvia discreta
rociará nuestras mejillas.
Cómo asesinar a un poema
Si quieres matar a un poema
déjalo morir de sed
en un árido desierto
donde solo florecen la implacable realidad
y las palabras banales del diccionario
o en un desierto de hielo
donde la vieja Razón reina sola
y donde se muere al primer estremecimiento.
Si quieres matar un poema
puedes intentar asfixiarlo
hazle llevar trajes demasiado ajustados
rocíalo con agua de colonia barata
y anúdale una corbata al cuello
insiste en que no está bien ajustada
y que tiene que apretarla bien fuerte
para parecer más elegante
y para ser aplaudido.
Si quieres matar un poema
arrójalo como pasto
a una manada de lobos asustados
y escúchalos acusarlo de cualquier insolencia,
de cualquier traición
Escúchalos gritar – oh ironía -al lobo
y luego míralos clavar sus colmillos
en sus frases más bellas
y reducirlas a migajas ensangrentadas
